Adiós al Ramón de Carranza

El estadio Ramón de Carranza pasará a llamarse estadio Nuevo Mirandilla a partir de la próxima temporada. Así lo ha afirmado Martín Vila, concejal de Memoria Democrática del Ayuntamiento de Cádiz, que termina el proceso que el Consistorio inició para el cumplimiento de la Ley de Memoria Histórica. El nuevo nombre es elegido con 1270 votos, y por encima de otros como Tacita de Plata, La Pepa o Ciudad de Cádiz.

Llegados a este punto, hay que preguntarse: ¿se hace apología del franquismo o se exaltan determinadas épocas históricas por el simple nombre de un estadio?

El sentido común y la política son como el agua y el aceite, rara vez van de la mano. Cuando nos referimos al estadio Ramón de Carranza por su nombre, nadie —o la inmensa mayoría de la población— intenta reivindicar el franquismo. El significado original del nombre ya había quedado diluido por el paso del tiempo. Es más, apuesto a que muchos se han enterado hoy de que Ramón de Carranza participó en la Guerra Civil o tuvo afinidades franquistas. 

Pongámonos en situación, que algún político lo agradecerá. Ramón de Carranza, padre (1863-1937) fue militar y político. Luchó en la Guerra de Cuba, fue condecorado con la Cruz Laureada de San Fernando y elegido a Cortes en las elecciones de 1903 por el Partido Conservador. También fue senador entre 1910 y 1917, alcalde no electo de Cádiz durante la dictadura de Primo de Rivera y diputado en 1933 y 1936 por Renovación Española. Iniciada la Guerra Civil, apoyó al bando sublevado, lo que le hizo ser designado alcalde de Cádiz durante tres meses, hasta su muerte en septiembre de 1937.

La Ley de Memoria Histórica lo confunde con su hijo, que también se llamaba Ramón de Carranza (1898-1988). Militar de carrera, tuvo un papel más importante en la toma de Sevilla. Sería designado alcalde de Sevilla en 1936 por Queipo de Llano, presidente del Sevilla FC entre 1957 y 1961 —sustituyendo a Sánchez-Pizjuán, quien falleció el año anterior— y Procurador en Cortes con Franco.

O sea, dan lecciones de Memoria Histórica —o histérica, más bien— cuando no conocen ni la propia Historia. Ramón de Carranza, padre, vivió la mayor parte de su vida sin Franco —recordemos que nació en 1863, veintinueve años antes que el dictador— y murió un año después del estallido de la guerra, cuando el futuro régimen aún calentaba motores. Dicho sea de paso, durante su mandato se construyeron obras públicas importantes en Cádiz: la Plaza de Toros, el cine Municipal en la Plaza del Palillero, así como los hoteles Playa y Atlántico. Esta Ley pretende hacer una enmienda a la totalidad, relegando los setenta y cuatro años que vivió Ramón de Carranza a su último año franquista.

Los aficionados del Cádiz CF tienen derecho a cambiar el nombre del estadio si lo creen oportuno; pero de ahí a que el Ayuntamiento lo imponga por desvaríos ideológicos y revanchistas, hay un trecho. Afirmaban, en este sentido, cadistas y futboleros en Twitter que, para ellos, siempre será el Carranza. Es lo que ocurre cuando se hace política de arriba hacia abajo, sin tener en cuenta la opinión de los ciudadanos y movidos únicamente por una agenda sectaria y sesgada. De forma paralela, la realidad se impone y, gestos del primer mundo aparte, Cádiz sigue siendo la provincia con más paro de España.

Si aplicamos este criterio anacrónico, por el cual juzgamos hechos y personajes del pasado con el punto de vista del presente, el estadio Olímpico Lluis Companys debería ser renombrado inmediatamente. ¿No creen? Sigamos reescribiendo la historia, que a este paso la avenida Reyes Católicos pasará a ser del empoderamiento y la sororidad.

El fútbol vuelve a Sevilla, la ilusión no

La última vez que Sevilla acogió un encuentro de la fase final de un gran evento, estuvimos ante uno de los mejores partidos de la historia. Hace casi cuarenta años, pero aquella semifinal entre Francia y Alemania en el Mundial de 1982 sigue estando presente entre quienes la vieron una calurosa noche de julio en el Sánchez Pizjuán. Cuatro décadas y una pandemia después, el destino ha querido que Sevilla sea la sede de la selección española de la Eurocopa 2020, aplazada a 2021.

Cuando aquel dramático encuentro se disputó, el Olímpico de la Cartuja aún no estaba ni en la mente de sus arquitectos, al igual que el recinto donde se alberga. La isla de la Cartuja, que le da nombre al estadio, era un páramo desolado, adecentado un lustro después para las obras de la Expo '92. Pero no sólo la fisionomía urbana de Sevilla ha cambiado diametralmente. A la entonces Furia española le quedaba mucho tiempo para ser la Roja, eclosionar del letargo y saborear las mieles del éxito. Faltaban dos años para que naciera Andrés Iniesta, y Xavi Hernández e Iker Casillas aún manchaban pañales.

Quizás aquellas victorias del Mundial de 2010 y las Eurocopas de 2008 y 2012 nos malacostumbraron. España abandonó la eliminación periódica en cuartos de final —a veces, incluso antes— para superar unas rondas y levantar unos trofeos que sólo veíamos por televisión. Hoy mientras aquellos bebés ya peinan canas, nos toca volver a la triste y cruda realidad: aquella generación dorada fue una anomalía histórica, el paso fugaz del cometa Halley que tardaremos muchos años en volver a ver.

El secreto de aquella Roja, y quizá la clave de que la actual selección no termine de convencer, estaba en una confluencia de factores: un bloque unido y calcado al que cosechaba éxitos paralelos con el FC Barcelona, hambre de títulos que hoy parece saciada, un once definido con rotaciones justas y varios jugadores que coincidieron en su mejor edad practicando el mejor fútbol del mundo.

Anoche, España decepcionó en un partido donde Jordi Alba fue de los pocos que brillaron. La falta de puntería y la poca profundidad encontraron el blanco de las dianas en Álvaro Morata como chivo expiatorio. Luis Enrique cedió al clamor popular y colocó a Gerard Moreno en el once titular, compartiendo dupla con el atacante de la Juventus. Suyo fue el tanto en diferido que adelantó a la Roja —no me acostumbro a cantar los goles medio minuto después; el precio del progreso, supongo—, para resarcirse de las críticas tras el partido contra Suecia.

Poco duró la alegría. Los fantasmas del encuentro anterior volvieron tan pronto como Lewandowski empató para Polonia. Con el tanto del delantero del Bayern, la desilusión se instaló en las gradas y los sofás, sólo aliviada unos minutos después cuando el colegiado Daniele Orsato señaló el punto de penalti para los nuestros. En el fútbol, las emociones son efímeras. Se puede pasar de la decepción a la euforia para volver luego a ella, tan pronto como el balón decide irse afuera, zafarse de los guantes del portero o estrellarse en el palo. 

Eso ocurriría con el lanzamiento de Gerard Moreno desde los once metros. La apatía e inmadurez que transmite España, junto al poco peligro impreso en las ocasiones y un juego sin personalidad, nos sume en un sopor propio de otra época. Todo se decidirá el miércoles ante Eslovaquia, aunque las sensaciones entre la afición no son positivas. Dicen que en fútbol lo importante es cómo acaba todo. Ya ni siquiera jugamos como nunca, pero decepcionamos como siempre.

El busto es mío

Ocurrió en 2007. En la actualidad, la deportividad reina en el fútbol pero entonces, la situación era bastante diferente. Eran tiempos en los que la rivalidad en los derbis sevillanos trascendía el terreno de juego. Tal fue así que, en el cruce de Copa del Rey en el Benito Villamarín, la crispación llegó a las gradas y al palco.

Situémonos. El Real Betis Balompié recibía al Sevilla FC en su propio feudo en los cuartos de final de la Copa del Rey. Emparejamiento, dicho sea de paso, que no se producía desde la temporada 1984/1985, del que salió clasificado el conjunto verdiblanco. La ida disputada en el Sánchez Pizjuán terminó con un empate sin goles y todo se resolvería en el estadio del Real Betis. Frederic Kanouté adelantó al Sevilla e, instantes después, un botellazo lanzado desde la grada impactó en el técnico sevillista Juande Ramos. El manchego fue trasladado al hospital y el encuentro se suspendió, jugándose los minutos restantes en el Coliseo Alfonso Pérez a puerta cerrada. No obstante, esta historia empezó días antes.

Todo se desató cuando, en las vísperas del encuentro, el Sevilla FC acordó recibir el 'Monumento a la afición', recuerdo otorgado a los equipos visitantes en el Villamarín con motivo del centenario verdiblanco. Pero la directiva del Sevilla se negó a fotografiarse en la sala de trofeos del Real Betis junto a un busto de Manuel Ruiz de Lopera. Esta negativa calentó el ambiente e incluso originó una avalancha de insultos de algunos aficionados del Betis a del Nido en el palco. También se dice que el presidente del Sevilla le profirió insultos a Javier Páez, sobrino de Lopera, textualmente: Tienes la misma cara de maricón que tu tío.

Así se fraguó la anécdota que contribuyó a enrarecer un ambiente ya de por sí enrarecido y que culminaría de forma surrealista. No tuvo lugar sobre el césped, sino en la tributa de autoridades, donde el máximo mandatario bético, el inefable Manuel Ruiz de Lopera, quiso compensar su ausencia de un modo muy particular. Ordenó colocar un busto de su propia efigie, tallado en bronce, delante del presidente del Sevilla, José María del Nido.

Manuel Ruiz de Lopera era el presidente del Betis, él me vetó la entrada al estadio pero yo decidí ir como iba a todos los partidos, porque no he fallado como presidente a ninguno. Y me colocaron en el asiento de detrás un busto, soldado con cables de acero al suelo del asiento donde estaba sentado, contó el propio del Nido a los medios de comunicación. Como era de esperar, el cachondeo no se hizo esperar. De hecho, un chiste recorrió Sevilla los días siguientes: ¿Qué le dijo don Manué a del Nido? El busto es mío.

Hasta nunca, 2020

Se termina un año atípico. En Mis peloteros favoritos, comenzamos 2020 con motivos de celebración. Y no era para menos, pues cumpliríamos diez años en los que, con relativa periodicidad, se llenaban estas líneas y artículos. Poco sabíamos entonces el destino que nos depararía este aciago año que, no por histórico, ha dejado un reguero de afectados por la pandemia del coronavirus. Algo, como no podía ser de otro modo, con consecuencias nefastas en el mundo del fútbol.

Allá por marzo, los primeros informes sobre el covid-19 ya eran desalentadores. Cuando vi al Atlético de Madrid eliminar al Liverpool de la Champions, jamás imaginé que pasaría mucho tiempo hasta volver a ver un partido de forma normal. De la noche a la mañana, los estadios de fútbol pasaron de llenar sus gradas a verse confinados en la más profunda oscuridad. Y pronto, también lo estaríamos todos nosotros. 

La suspensión del Campeonato Nacional de Liga, abrió un terreno inhóspito. Para entonces, también la Eurocopa, los Juegos Olímpicos y la Copa del Rey serían aplazadas hasta disfrutar de unas condiciones sanitarias más idóneas. Las dos primeras jornadas de parón sólo serían el preámbulo de una situación que se prolongaría hasta el mes de junio. A partir de entonces, el fútbol tal y como lo conocíamos —gradas repletas, cánticos y jolgorio alborozado— habían, simplemente, pasado a la historia.

Numerosos han sido los jugadores que dieron positivo en coronavirus, como Samuel Umtiti, Unai López y Luis Suárez, quienes se recuperaron satisfactoriamente. Lorenzo Sanz, histórico presidente del Real Madrid entre 1995 y 2000, nos dejaría en el mes de marzo. 

Así las cosas, las competiciones se reanudarían pasados tres meses de sequía futbolística, jugándose los partidos a puerta cerrada. El primer encuentro en disputarse fue el derbi sevillano en el Sánchez Pizjuán correspondiente a la jornada 28. El Real Madrid cantaría el alirón de esta particular temporada, mientras Sevilla FC y Bayern de Múnich recorrían Europa, ligeros de equipaje, hasta coronarse, respectivamente, campeones de la Europa League y Champions League. Lo harían lejos de su afición y ante el silencio de un estadio desangelado.

El año seguiría con el burofax de Leo Messi, anunciando que dejaría la disciplina del FC Barcelona. La entidad azulgrana, inmersa en la situación más delicada desde la era Gaspart, miraba por el retrovisor la dolorosa derrota en Champions ante el Bayern de Múnich, a la postre campeón. No obstante, la Pulga recularía posteriormente y anunció que permanecería una temporada más en el club de sus amores.

Y 2020 no terminó como empezó. Diego Armando Maradona nos dejaría el 25 de noviembre, a la edad de sesenta años. El Pelusa ponía fin a una vida de excesos que nublaron con creces su meteórica carrera deportiva. Ejemplo en el campo y no tanto fuera de él, con Maradona se iba el último gran mito de la historia del fútbol. Su agitada vida nocturna fue el reflejo de una manera de entender el fútbol muy alejada de los cánones actuales.

Sea este nuestro particular homenaje al jugador más grande que ha pisado un terreno de juego y a todas las personas afectadas por la pandemia. Desde Mis peloteros favoritos os deseamos un feliz 2021, mucha salud y entereza para afrontar un año en el que le meteremos un golazo por la escuadra al partido más importante de nuestra generación.